Ho imparato che mi piace vedermi con i tuoi occhi. Sembro una cosa migliore.
Ho imparato che posso superare esami che credevo di non voler neanche affrontare.
Ho imparato che riesco a vedere quello che ho conquistato, e non sempre quello che non ho ancora.
Ho acquistato della pittura color lavanda per gli infissi di casa, e la usero'.
Ho ordinato un cd che contiene una canzone - e non lo avevo mai realizzato, messo a fuoco prima - mi fa da colonna sonora da trent'anni in qua.
Ho capito che mi mancavano delle cose, anche stupide forse, non so, ma non per me. Non importa. E quindi voglio ancora disegnare, avere matite colorate sempre a portata di mano. Voglio libri in prima edizione, per provare il brivido di un viaggio a ritroso nel tempo. Voglio le camminate nei prati guardando da vicino le stagioni che passano. Voglio i tuoi baci.
Ho capito che soprattutto voglio il tuo abbraccio. Che e' come avere tutto il mondo.
Ho capito che mi piace cucinare in due, rubandoci posate, cipolle gia' tagliate o contendendo la stessa pentola. Facendo finte liti e baruffa, accapigliandoci per chi usa per primo proprio quel fornello. Facendo pace in un groviglio di mani, di gambe, mentre sul fuoco il resto brucia. Con le cipolle e le anatre all'arancia. E la pentola contesa.
Ho imparato che non sempre le cose desiderate capitano nel contesto di vita che avevi sperato, e allora tendi ad apprezzarle un po' meno. Ecco. Voglio imparare a mettere fuori fuoco questo contesto. E trovare bello il ripieno. E capire che dopo aver aspettato tanto quel dolce, non si puo' non morderlo con delizia solo perche' non ti piace la carta della confezione.
Ecco. Desidero imparare a togliere la carta da rifascio brutta, dalla mia vita.
Perche', credo, finche' sono in grado di vedere e capire queste cose, ho ancora tutto.
